06/01/2008

Hiver.

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 L'hiver.

 Il est vain de demander son chemin lorsqu'il neige.

 Autant parler d'institutions auprès du nomade pour qui le vent est un patrimoine et la rose un foyer.

 A ce moment la blancheur a l'âme de la cécité.

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 L'absence de lieu est portée à son incorruptible degré de perfection.

 François Jacqmin, Les saisons, 1979

 

 

 

 

Publié dans Quatre saisons

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